Henry East, o se preferisci Enrico D'Este, nato intorno al 1530 da qualche parte in Italia, probabilmente nella zona di Ferrara, ma è solo una supposizione giacché in realtà  io non so quasi nulla di te.

La mia intenzione era scrivere il tuo epitaffio.

Invece sto scrivendo quella che ha tutta l'aria di essere una missiva, una di quelle cose inutili, del tutto ininfluenti... i morti dopotutto non leggono lettere no?

Caduto in un duello impari ed assurdo, nelle fogne  e con un Licantropo niente meno. Questo dovrei scrivere quale tua epigrafe.

Di certo non è un modo esaltante per concludere quasi cinque secoli di esistenza, non credi anche tu?

Eppure è così che è finita. Così un anziano Lasombra è finito, senza ottenere la sua vendetta, senza scopo, senza senso.

Tu che sembravi possedere le chiavi della verità circa l'esistenza immortale, tu che parevi commiserare i miei dubbi dall'alto della tua lunga esperienza, tu che osavi trattare con me da pari, con la punta di condiscendenza che dicono si usi con i bambini capricciosi.

Tu sei morto definitivamente e nella tua fine non scorgo alcun senso.

Si certo, hai salvato Harle, ma cosa era lei per te se non un neonato conosciuto solo da un pugno di settimane? Cosa eravamo noi tutti se non questo?

Che bisogno avevi di fare l'eroe in uno squallido quartiere di periferia, combattendo da solo una battaglia persa in partenza?! Una battaglia inutile, una battaglia priva persino di gloria, uno spreco.

Sarebbe bastata una parola.

Una dannata parola per tempo e tu ed Harle non sareste stati soli.

E se credi che non avremmo fatto granchè differenza ti sbagli, per l'ennesima volta.

Ma ormai non ha più importanza, se una realtà ho appresa è che il passato non si può mutare.

Cosa credi di avere risolto con il tuo ultimo eroico gesto? Il tuo avversario è sopravvissuto di certo, Harle è ancora in pericolo e tutti noi con lei, un membro della mia Coterie, una mia responsabilità! Tu non centravi! Sei morto per niente!

Non potevi non saperlo, non potevi non sapere che sarebbe finita così... ma allora perché?

Basta, è una domanda inutile, ininfluente come tutta questa lettera.

Ciò non toglie che sei stato un vigliacco Henry.

Un vigliacco della peggior specie: di quelli che non hanno più il coraggio di andare avanti e che scelgono l'uscita più vicina, la più semplice, quella che mascheri la realtà della loro condizione, quella in grazia della quale possano ancora ingannarsi e negli ultimi istanti di vita ripetersi che sì.. purtroppo è andata così, diversamente avrebbero fatto tutto ciò che dovevano, tutto ciò che volevano.

Idiozie! Niente altro che patetiche menzogne!

Ti sei ingannato così anche tu Henry? Dopo tutto ciò che hai detto e rinfacciato a me... è così che te ne sei andato??

Io non lo so.

Ammetterai che una lettera sembra perfetta per l'uscita di scena di un vigliacco: niente replica, niente spiegazioni, nessuno sguardo da sostenere, nessuno sforzo nel mentire, niente. Credimi lo so bene... è da vigliacco che abbandonai la mia vita.

E io detesto la vigliaccheria. Un bel paradosso.

Più che me stesso, è l'idea di disprezzare un amico che mi rattrista.

Hai capito bene, un amico, tu. Non ne ho mai avuti altri, mai sentito il bisogno di averne.

Un paranoico, irritante, rumoroso e stressante Lasombra conosciuto solamente da un pugno di settimane. Non chiedermi il perché, ma ti consideravo tale, piuttosto atipico per un Sangue Blu no? Anche se tu diresti qualcosa del tipo "roba da piagnucoloni sentimentali buoni a nulla", per me non è così.

Tu eri mio amico. E ora sei morto. Mi hai fatto ricordare quanto può essere amara la solitudine.

Per questo ti disprezzo Henry East.

Una volta mi dicesti che Dio aveva smesso di parlarti.

In quell'occasione non ridevi, non facevi il giullare, eri serio come il tuo sguardo, serio come le ombre.

Quella volta mi fu chiaro, veramente chiaro, come le ombre non solo ti circondassero, ma fossero dentro di te. L'Abisso che io ho solamente intravisto,  tu lo portavi con te, in te, sempre.

Non fraintendermi, non ti sto compatendo. Anzi.

Ti dice nulla la frase "sappi che non sei l'unico a soffrire"?

Ebbene Henry, amico mio... anche a me Dio ha smesso di parlare, silenzioso e distante come gli antichi Dei di mia madre.

Forse ti avrei raccontato di lei, di me, e forse tu avresti fatto lo stesso. Forse.

Un'altra cosa che non sapremo mai.

Addio.

                                                                                           Cäedric 

 "Hic iacet Henricus, postremo ab umbris solutus. Requiescat in pacem."

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